Locutorio Buenos Aires

Es curioso cómo el paso del tiempo va borrando los recuerdos. De la 1ª vez que entré en el Locutorio, hace ahora 10 años, sólo conservo la imagen de Nadia apoyando su espalda en la pared y sujetando el teléfono torpemente entre el hombro y la cabeza. Todo lo demás está negro, como si una mano invisible hubiese hecho saltar la luz al planeta. El cerebro selecciona los recuerdos, los disecciona sobre una mesa de operaciones. Todo lo clasificable pasa al olvido. Todas aquellas cosas que en su tiempo creí importantes, hoy ni siquiera tienen la decencia de ser un recuerdo. Pero Nadia podía ser cualquier cosa menos clasificable.
Las cabinas de teléfono azules del locutorio son testigos mudos de historias incompletas. A pesar de formar parte de la naturaleza muerta del local, de vez en cuando, cobran vida y sus paredes de plástico barato azul se tiñen de rojo por la sangre destilada a través de las líneas analógicas. Ella nunca llamaba a nadie. Vivía entre puertas de salida pero ya no tenía por qué o por quién escapar.
Pero claro, todo eso luego cambió.

Continuará ...

La Cancion de la Semana Vol. 2

Bueno, ha sido duro. Hemos tenido que esperar hasta última hora para conocer el verdicto del gabinete auditivo de corazones hambrientos. Como bien sabeís, el gabinete, está formado por un Pinguino alérgico al frio, un pistolero tuerto y una ex-miss Torrelavega. Hemos tenido tiempo para presenciar el enésimo cambio de humor de Miss Torrelavega, dos desmayos del pinguino debidos a una fuga en el aire acondicionado y una bala extraviada del pistolero tuerto y zurdo.
Sin más dilación está es la decisión del jurado.

Esta es la única manera de cantarle a Franky

Atención amigos, mañana miércoles de nuevo para ustédes "La Canción de la Semana"

Nueva York sin Queso (Nunca caminarás sólo)

De pequeña Lena encalaba los zapatos viejos en las ramas de los árboles del barrio, los dejaba sujetos simulando una especie de columpio artesanal. Ella decía que sus pies nunca llegarían tan alto.
Fue la reina del baile más joven de la historia, alejaba de un manotazo a los chulos del barrio y se movía como una loca con el Folk-Rock de Dylan.
La noche de 13 de Febrero del agosto más caluroso de los últimos 100 años dobló la esquina de la calle Lorca, visitó a sus mejores amigas , mandó un beso a su madre desde una cabina y después desapareció. No volví a saber de ella nunca más. No dejó ni uno sólo de sus asuntos cerrados. Cambió de vida. Me abandonó sin tiempo de convertirme al menos en un recuerdo.
Hoy, veinte años después de aquello, todavía sigo viendo zapatos colgados en cada árbol que me cruzo.

Nueva York sin Queso (Hogar)

El amor es el cadáver de tus medias rojas, abandonadas como la piel de una serpiente enferma. Amar es dedicarte cada día un nuevo sueño, elevarse contigo buscando nuevos horizontes. Vaciar el cajón que encierra todas las madrugadas del lunes. Mandar a paseo al destino, reírte en la cara de la suerte o comprobar qué hay al otro lado de la puerta verde.
Visitar de vez en cuando al olvido. Llevarle, tal vez, un ramo de rosas. Rodar una película por día sólo para mantenerte intacta e inaccesible a cualquier otro amor.
Tu amor son dos gatos bailando sobre un capó, dando vueltas entre movimientos imperceptibles, dibujando un mapa invisible que lleva hasta a ti.
Amar es, a fin de cuentas, repoblar el planeta sin tristeza. Caminar detrás tuyo reparando los arañazos.

Colaboraciones (The Bootleg Series Vol. 4)

La huelga

Después de tanto tiempo, cuando ya sentía la miel en mis labios, cuando creía poder tocar el cielo; se ha producido lo inevitable, el injusto destino ha actuado dejándonos huérfanos de una de las mejores creaciones televisivas de los últimos tiempos.
Tras años sin algo fresco y novedoso en la parrilla, llegó a la pequeña pantalla una joya que, sin renunciar a las convenciones de Hollywood, ha logrado conquistar a crítica y espectadores. Esta maravilla que abusa de los tópicos, que pone a los atractivos protagonistas contra las cuerdas para luego con un inesperado giro de guión darle la vuelta a las desesperadas situaciónes, que abusa del flash-back, que insiste en la acción trepidante; tiene algo que engancha desde el primer episodio. Para el que no haya reconocido este sello inconfundible, que sepa que estoy hablando de Lost.
Tengo que reconocer que no caí en sus garras desde el principio, había oído hablar de esta serie, pero realmente no había prestado atención. Algún día haciendo zapping había visto alguna escena, aunque en ningún momento le había encontrado el interés. Consideraba que estaba frente a un producto del que ya se había hecho uso y abuso, algo manido que no revestía ningún provecho. Como en otras ocasiones, estaba equivocado. Haciendo un acto de fe seguí los consejos de un amigo y me planté cara a cara ante la primera temporada. El impacto fue inmediato, de forma gradual me fui dejando hipnotizar ante la inverosimilitud que presentaban los argumentos. De alguna manera, las trivialidades fueron quedando a un lado mientras iba siendo seducido por los distintos personajes que conforman el particular universo de Lost; sobre todo por uno de ellos, por John Locke y su visión salvaje de la existencia en la Isla.
El nivel de adicción era tremendo, no pude esperar a descargar la segunda temporada y nada más verla, me lance salvajemente a comprarla. Disfruté de manera especial con esta segunda edición de la serie, los personajes iban creciendo y parecía que los guionistas eran incapaces de agotar el caudal imaginativo que salía de sus escritos. El ansía por saber qué pasaría después me arrastraba hasta altas horas de la noche, mi vida cotidiana giró durante un mes en torno a los cincuenta minutos que duraba cada uno de los episodios de la serie. Al principio, los consumía con avidez, pero hacia el final de temporada comencé a dosificarlos ya que veía el final inevitable.
Con unos guiones crípticos, que más que resolver, ocultaban el verdadero rumbo del producto me planté en la tercera temporada. Cada miércoles me conectaba a Internet para descargar el episodio americano que algún freak subtitulaba sobre la marcha al castellano, al día siguiente tocaba discutir y reflexionar sobre lo visto.
En este punto, el debate estaba en la calle, todos mis conocidos parecían tener una explicación y aportaban datos para corroborar sus opiniones; aunque la realidad era bien distinta, nadie sabía a ciencia cierta hacia dónde se dirigían esos guionistas que en apariencia escribían bajo los efectos de potentes drogas. Esta última edición estuvo plagada de giros, sorpresas y nuevos personajes. Los escritores sabían dosificar la información de manera que nunca llegabas a saber más de lo que ellos querían, en alguna ocasión aportaban datos del pasado que permitían aclarar el presente, y otros momentos nos dejaban vislumbrar retazos del futuro. Aunque lo habitual era dar palos de ciego y acabar sumido en la más oscura de las confusiones.
Justo cuando la serie iba a ser estrenada en los Estados Unidos, cuando después de la larga espera parecía que ya se podía ver la luz al final del túnel, estalló la huelga de guionistas en Hollywood. Parece que el estreno todavía se va a retrasar, pero supongo que se llegará a algún acuerdo que nos permita de nuevo elucubrar sobre los designios de los distintos elementos que pululan por esa misteriosa Isla. La aparición de la nueva temporada parece otro de los enrevesados guiones de esta espectacular serie, recemos y tengamos fe en que todos reciban su porción del pastel y todo llegue a buen puerto. ¡Dios salve a Locke!

Nacho Valdés (El ojo Público)

Por fin hay un motivo para convertirte en soldado

La estrella de Hollywood Scarlett Johansson visitará a los soldados estadounidenses destinados en el golfo Pérsico. "Estará cinco días en la región y pasará por diferentes instalaciones militares, saludará a los fans, firmará autógrafos y conversará con las tropas", señala en un comunicado de la organización USO (United Service Organizations), que organiza el tour.

Según la revista People, Johansson planeaba esta visita ya desde hace tiempo, porque recibe mucha correspondencia de admiradores entre los soldados.

"Una cosa es responder a una carta, pero otra muy diferente es ir realmente y pasar tiempo con aquellos que tanto hacen por nosotros en casa", dijo la actriz en una declaración distribuida por USO.

USO organiza ya desde la Segunda Guerra Mundial actuaciones de artistas famosos, excursiones y viajes cortos, así como otras ayudas de apoyo a las tropas y sus familiares. "Extraído de El País"

La Canción de la Semana

Estrenamos otra nueva sección en nuestro blog preferido Hungry Hearts. Iremos colgando un tema por semana según nuestro criterio más emocional obviando épocas, gustos, estética , fronteras y demás conceptos generalistas.
Nuestra primera aportación tiene por título "Alegría" y pertenece a Los Enemigos. Está especialmente dedicada a Nacho y a Willy.

Hoy ha sido un autentico dia de mierda.

Colaboraciones (The Bootleg Series Vol. 3)

La justicia divina

Después de dar una multitudinaria rueda de prensa en el salón de su casa (en el que entran más de cien personas) para aclarar el asunto, nadie se ha quedado totalmente satisfecho con las explicaciones. Todo lo que rodea a este personaje está inserto en el más absoluto de los misterios, lo único que nos llegan son retazos manipulados que, por lo menos a mi, no hacen más que provocarme sospechas. Todo lo relacionado con este asunto parece turbio, sucio y poco claro. José Luis Moreno, no te creo, no sé a que juegas pero no me gusta.

Este señor, que ha conseguido levantar un imperio basado en el humor grueso y las variedades de post-guerra, ha sido víctima, estas navidades, de un ataque en su propia casa. Parece ser que los agresores buscaban llevarse el máximo botín posible, pero no contaban con la resistencia del señor Moreno. Después de amordazar al servicio, los asaltantes se encontraron con el famoso ventrílocuo, y éste, lejos de arrugarse, se abalanzó sobre ellos. Por supuesto, lo que recibió fue una manta de palos que lo llevó a pasar la noche de reyes en el hospital. Tras una primera tunda fue llevado a un cuarto de baño, supongo que para no provocar tanto ruido, y continuaron forrándole. En definitiva, consiguieron un escueto botín, en relación con la fortuna de este productor, y tuvieron que darse a la fuga ya que el empresario no cedía ni un ápice. ¿Buscaban realmente dinero o se trataba de algún tipo de advertencia? ¿Era el dinero una excusa y lo que perseguían era una recompensa moral?

Este señor, que se proclama neurocirujano, que supuestamente controla más de siete idiomas, que tiene una de las productoras más importantes del país y que le mete la mano por el culo a muñecos feos; de alguna manera, siempre se encuentra en el ojo del huracán. Llevamos toda la vida escuchando noticias sobre su constante escalada social, de Macario a poseer teatros, producir musicales, series y demás subproductos. ¿Cómo se lo ha montado? ¿Cómo ha llegado tan lejos con esa pinta? La verdad es que no puedo contestar, pero si puedo afirmar que este es el señor de las mil caras.

Se introdujo durante su juventud en el mundo de la música, llegando a alcanzar cierta notoriedad como cantante de ópera. Supuestamente estudió medicina, especializándose en neurocirugía, aunque como muchos otros aspectos de su vida, este hecho no ha sido contrastado. Después pasó a aparecer hasta en la sopa trabajando como ventrílocuo, quién no recuerda al cuervo Rockefeller, Monchito o Macario. Hasta aquí todo más o menos normal, un mediocre que hacia gracia a niños y viejos, pero lo mejor estaba por llegar. No sé qué tipo de pacto satánico realizó este caballero, pero tras una década dedicándose a sus muñecos, da el salto a la producción de programas, a la dirección de musicales, de televisión y de teatro. ¿Cómo es posible? ¿Tenía ahorros el cuervo Rockefeller?

A principios de los noventa comienza a levantase el imperio actual de José Luis, la productora Miramón Mendi. Esta empresa, que más bien parece un imán para la caspa y lo chabacano, es refugio para todo tipo de mugre. Programas como Noche de Fiesta, Entre amigos, Vip Noche, Matrimoniadas e infumables musicales de grosera inspiración como El diluvio que viene tienen su espacio entre las producciones morenianas. Esta ingente cantidad de basura está cuajada de tías jamonas y hombretones de abdominales perfectos, es decir, pan y circo. Sí, José Luis sabe lo que queremos, una tía buena, unos chistes verdes y falso espíritu entrañable. Esta fórmula, que pocos se hubiesen atrevido a explotar, tiene su colofón con su última aparición en la rueda de prensa en la que, con un indescriptible suéter, intentaba explicar los posibles motivos del ataque sufrido. Desde mi punto de vista, lo que ha sucedido está más que claro, los televidentes no podían más y algún ciudadano de a pie decidió orquestar la venganza.

¿Con quién nos quedamos? Con el José Luis héroe que se enfrenta a los mafiosos de Europa del Este; con el médico; con el políglota; con el ventrílocuo; con el amanerado; con el tiburón de los negocios. No sé a quién elegir, no sé que final Scooby-Doo nos espera; lo único que puedo afirmar es: ¡Toma Moreno!


Nacho Valdés (Como cada lunes lamiendo el hueso de la actualidad)

La Mejor Banda del Planeta

Rock and Roll

Nueva York sin Queso (Mis Chicas Saladas)

Marilyn se encendia con muy poquita mecha, bastaba un par de besos y una fila de cervezas. En primer lugar, comenzaba por dar vueltas sobre su propio eje para después caer en los brazos de un afortunado escogido al azar.
El maldito destino me privó, un día tras otro, de poder soportar su peso, jamás mis brazos evitaron su caída. Eso sí, en mis sueños yo era el eje sobre el que Marilyn danzaba para más tarde romperse en mil pedazos. Podría haber sido mi chica, hubiese dado todo lo que tenía, podría haber vendido mi alma al diablo, robar a un niño, hasta incluso votar a los jodidos republicanos por ella.
Algunos decían que ella era ya una flor marchita y pasada de vueltas, pero yo siempre la encontré enigmática y atrayente, como una herida que no cicatrizaba por mucho alcohol que le vaciase encima, mi piedra filosofal, mi Hotel California y a la vez la horma de mi zapato.

Gabo Mannelli, bajista de Babasónicos

El sábado 12 de enero falleció, a los 38 años, Gabriel "Gabo" Mannelli, bajista del grupo argentino Babasónicos. Hacía dos años que le habían diagnosticado la Enfermedad de Hodgkin (o linfoma de Hodgkin, un cáncer que se origina en el tejido linfático), lo que le obligó a abandonar los escenarios para seguir el tratamiento.
Gabo Mannelli había nacido el 2 de septiembre de 1969. Antes de incorporarse a Babasónicos, una de las bandas actuales de más éxito en Argentina, estuvo en Los Brujos de Transilvania (luego, Los Brujos), Juana La Loca y Los Macarra. Fue uno de los fundadores de Babasónicos, con los que estuvo desde el primer disco hasta el último, e incluso grabó en el próximo álbum que la banda ya tiene preparado. Extraído de EFE EME.

Asi sonaban los Baba con Gabo :

Colaboraciones (The Bootleg Series Vol. 2)

El regreso de los mejores

Uno de los animales televisivos de los ochenta está de vuelta, después de veinte años el milagroso K.I.T.T. vuelve a rodar por las carreteras.
El verano pasado tuve ocasión, con motivo de la única reposición de la serie, de comprobar que a pesar del paso del tiempo, este Pontiac negro sigue en forma. Su misión: proteger al indefenso ciudadano de los malísimos delincuentes con aires de catetos que deambulan por los Estados Unidos. Por supuesto es imprescindible citar al indescriptible David Hasselhoff, que hizo el papel de inigualable jinete para tan bella máquina.
Ante el éxito de acogida de El coche fantástico en la cadena Cuatro, por fin se han decidido a vender la serie completa en los kioscos. Recomiendo seguir de cerca a estos dos personajes que ya forman parte de la leyenda.

El bueno de David, guapo, alto y muy americano. Vuelve a la actualidad por motivos que nos alegran, que no son otros que el reconocimiento de una vida dedicada al entretenimiento y al arte dramático. Por fin empezamos a darnos cuenta de la gran contribución que este hombre ha hecho por los jóvenes del mundo, ayudándonos a distinguir entre el bien y el mal; o bien, estimulando nuestras hormonas juveniles con las despampanantes vigilantes de la playa.

Hasselhoff, que comenzó su meteórica carrera en la inolvidable Vacaciones en el mar, tuvo que trabajar duro para conseguir hacerse un hueco en la pequeña pantalla. Se matriculó en el Instituto de Artes de California, y echando horas como camarero fue descubierto por un cazatalentos. Deducimos que dejó el curso de arte dramático inconcluso dada la calidad de sus interpretaciones. Pero este último detalle no importa, se trata de un americano de acero que se ha forjado a sí mismo, tanto carisma concentrado en una misma persona es lo que nos interesa como gran público.

Superando sus evidentes limitaciones, David tuvo su gran oportunidad en 1982 con el comienzo de El coche fantástico, la serie fue un rotundo éxito en todo el mundo y estuvo en antena cuatro años.
La cosa trataba de un policía al que una bella mujer traiciona y supuestamente asesina. Pero ya sabemos que en la tele a los guapos les cuesta morir, por lo que el tío sobrevive a la agresión. Esta oportunidad no podía ser obviada por la Fundación por la ley y el orden que, tras la recuperación del agente, le somete a un cambio de aspecto. Tras una serie de operaciones estéticas que todos quisiéramos para nosotros mismos, nace el superagente Michael Knight. Con todo tipo de medios a su disposición, con bellas ayudantes y acompañantes, con apasionantes intrigas policíacas; todavía faltaba algo para que la serie pasase al olimpo televisivo. De esta carencia surge el mejor de los ingredientes de este cóctel: K.I.T.T. o el coche parlanchín.

Aquí es donde todos los niños de los ochenta caímos rendidos, se trataba de un flamante deportivo negro con más trucos que el Superagente 86, y encima el jodido tenía gracia. Ante el rictus inamovible de David Hasselhoff, los productores, con acierto, decidieron darle la réplica con un coche. Por supuesto K.I.T.T. ganó por goleada en este duelo interpretativo de alto voltaje, las frases más ingeniosas y los mejores chistes se reservaban para el coche. En definitiva, David comenzó a verle las orejas al lobo y esto dio pie para que comenzase el inevitable ocaso. Se dice que K.I.T.T. está criando polvo en algún garaje de Los Ángeles mientras David Hasselhoff disfruta de las mieles del éxito, pero como podríamos desde nuestra humilde posición recriminar algo a este gran americano.
Lo que si podemos hacer es brindar nuestro apoyo al inolvidable Pontiac. ¡Ánimo K.I.T.T.! Siempre rodarás por la autopista de nuestros corazones.

Nacho Valdés ( Ya no hace falta presentación, ¿no?)

La Educación según Pérez Reverte

No es ni mucho menos santo de mi devoción pero hay que reconocerle ciertos meritos. Por ejemplo este artículo publicado hace unos días en el semanal del Mundo.

PATENTE DE CORSO, por Arturo Pérez-Reverte
Permitidme tutearos, imbéciles
Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno.
Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.
No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.
De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas.
De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.
Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia.
Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.
Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico».
O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.
Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».
Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante.
Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet.
La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

El mundo está lleno de Hijos de Dylan

A esto se le llama envejecer con clase

Welcome to Spain , Mr Dylan

Dylan ofrecerá 14 conciertos en España el próximo verano :
Las giras de Bob Dylan por nuestro país, además de ser, afortunadamente, ya algo habitual, cada vez son más extensas. La próxima tendrá lugar en el verano de este 2008 y se compondrá de 14 conciertos. Pero todavía no se conocen las fechas y ciudades definitivas. Sólo parece seguro que el 25 de junio Dylan y su banda actuarán en la plaza de toros de Pamplona y que Zaragoza también estará entre las ciudades en las que se dejen caer. Confiamos en ofrecer las fechas completas en los próximos días. Extraído de Efeme.

Colaboraciones 2008

La gran traidora

Tengo que reconocer que siempre he sido un animal televisivo; considero que la gente de nuestra generación se ha criado frente a uno de estos aparatos. En la actualidad, las cosas han cambiado, nuestra querida amiga ha sido sustituida por Internet. Pero en fin, a mi lo que me interesa es hablar de la tele, de esa insustituible educadora que nos ha acompañado durante años.

Recuerdo con especial cariño las salidas del colegio. En ocasiones, no sé si sería por la conjunción de los astros o por simple casualidad, mi madre se presentaba con un espectacular bocadillo de nocilla que adelantaba lo que estaba por llegar, después del cole sabías que podías contar con el incombustible Espinete y demás integrantes del lisérgico Barrio Sésamo. Nada como una buena ración de Erizo rosa con aires de ala pívot para atontar la imaginación de un mocoso.

Los fines de semana también tenían su encanto, la cuestión era madrugar para sentarse varias horas frente al televisor. La Bola de Cristal colmaba todas mis expectativas, sólo recuerdo retazos, pero se me quedó grabada la Bruja averías, los electroduendes y la queridísima Familia Monster.

Esta dinámica pudo mantenerse durante años. La programación, a ojos de un chaval, era una cadena de fascinantes personajes y de repetitivos argumentos que por su sencillez y transparencia nos encandilaban. Era algo parecido a una droga, la simple puesta en marcha de ese maravilloso aparato tenía un efecto sedante en cualquier prepúber.

Por desgracia, lo bueno no dura para siempre, llega un momento en el que tu capacidad crítica despierta. Comienzas a preocuparte de otros temas, y rechazas a la que había sido tu fiel amiga durante años. Los personajes llanos y los argumentos simples dejan de tener interés, de alguna manera sientes como si estuvieses siendo traicionado por aquellos que tantas alegrías te habían reportado.

Lo que comienza como sospecha acaba siendo certeza. Un buen día estás distraído, relajándote frente a la pantalla, cuando por fin te haces consciente de la gran mentira en la que habías vivido. Personajes como Paz Padilla o Teté Delgado provocan reacciones que no creías poder experimentar, es como una ducha de agua helada.

La primera, parece mentira, pero comenzó sus andanzas televisivas junto al grandísimo Chiquito de la Calzada (verdadero reformador del lenguaje en nuestro país) y el desaparecido Pepe Carroll. La cosa iba de risas y chistes, y parecía que la andaluza justificaba su presencia por su estrambótica cara, su incultura y el acento en el habla. A mi personalmente nunca me hizo gracia, pero la verdad es que la mujer ha alcanzado gran fama, llegando a protagonizar series, presentar todo tipo de programas e incluso operarse las tetas en un intento de rectificar su peculiar constitución. Ver para creer.

El caso de nuestra querida Teté es diferente, ésta empezó con un culebrón infumable llamado El super. En esta serie hacia de cajera poligonera y chabacana, papel del que nunca tenía que haber salido. Cuando parecía que su carrera estaba en un callejón sin salida, va y se nos reconvierte en una de las graciosas oficiales, vertiendo sus opiniones en tertulias y demás saraos pseudorosas. Me resulta incomprensible no el hecho de que trabaje en televisión, sino el hecho de que alguien pueda contratar a una persona con una falta tan evidente de atractivo, inteligencia y encanto.

Por todo esto, puedo afirmar que la que había sido fiel compañera se ha acabado convirtiendo en una gran traidora que da cobijo a personajillos de tres al cuarto. Espero, con la vejez, volver a recuperar la inocencia frente a la caja tonta y volver a disfrutar con un bocata de nocilla de esos personajes planos que tan feliz me hicieron.


Nacho Valdés ( Asturiano, ciudadano de Madrid y huracán de Levante)

Nueva York sin queso ( Nuevo Año, Nuevas Palabras)

Luna tocaba el piano a lo Jerry Lee y en sus ojos se habían apagado ya todas las luces. Se movía en el alambre con la clarividencia de un 10 anacrónico. Parecía inmune a todo y a la vez partida en 1000 pedazos al final de cada estrofa. Solamente cuando desplegaba sus alas por completo lograba, de alguna manera, reconfortar su luminosa tristeza.
Luna fue la última de las chicas saladas, pero se convirtió en la primera de un serie de maravillosas catastrofes que una vez más acabarían por partirme en dos.