Nueva York Sin Queso ( Historia Universal )

En un principio pensé que le habían puesto el apodo de “Dinamita” por lo explosivo y demoledor de sus golpes aunque con el paso del tiempo comprendí que el verdadero peligro no estaba en sus puños sino en su cabeza.
Dentro del ring, su maldito cerebro funcionaba como un lujoso reloj suizo marcando con exactitud el tempo del combate. Sin embargo, fuera de él se convertía en un desastre inevitable.
Al final le perdonábamos todo. Era el campeón nacional más joven de la historia. Ni los más nostálgicos del lugar recordaban una racha semejante. Treinta y dos victorias en treinta y una peleas. El chico tenía un estilo único. Dibujaba formas mágicas con sus piernas, el cuadrilátero por momentos se trasformaba en un pista de baile, y ahí el era el mejor. Tenía un don natural.
Recuerdo que la primera vez que le vi estaba pateando el trasero a dos camellos que trapicheaban en la Casa Azul. Con sorprendente habilidad y precisión levantó a uno de ellos cogiéndolo de las solapas y lo estampó contra la valla del garaje Monroe, acto seguido disparó su izquierda en un movimiento imperceptible directamente al punto de anclaje del segundo chico. Victoria fácil.
Después sonrió, se sacudió el polvo y volvió al bar. Ahora que lo pienso quizá fuese ese su primer ko porque unas semanas después de aquello Dean Pecker apareció en su vida y empezó a combatir oficialmente. Todos recordamos el día de su estreno. Quizá por que fue uno de esos momentos en los que todo el barrio nos sentimos parte de algo. Una comunidad entregada a una meta, a un fin común. El campeón.